Disponible en
Ebook Broché
Pages
580
Parution
18 décembre 2025
Langue
Français
ISBN
979-8278610410

Résumé

Vous pensez savoir à qui vous pouvez confier votre enfant. Vous avez tort. À Marseille, des nourrissons disparaissent au cœur de la nuit. Aucune effraction. Aucun témoin. Toujours la même signature : une nourrice engagée quelques jours auparavant, douce, discrète et irréprochable. Puis le berceau est retrouvé vide. Et Émeline s’efface. Adrien, journaliste obstiné, et Marc, enquêteur hanté par une ancienne affaire, se lancent sur ses traces. Pourtant, plus ils avancent, plus une certitude terrifiante s’impose : Émeline ne choisit pas ses victimes au hasard. Chaque disparition semble combler une place précise dans une histoire que personne n’a encore comprise. Imaginez un instant. Vous lui avez ouvert votre porte. Vous lui avez confié ce que vous possédez de plus précieux. Elle connaît désormais votre maison, vos habitudes et la chambre de votre bébé. Que feriez-vous si la femme chargée de protéger votre enfant était précisément celle venue pour vous le prendre ? Entre enlèvements, maternité brisée, manipulation et obsession, La Nourrice vous entraîne dans une enquête psychologique où la frontière entre l’amour maternel et la folie devient impossible à distinguer. Chaque indice rapproche Adrien et Marc d’une vérité plus douloureuse que le crime lui-même. Commandez La Nourrice et découvrez ce qui se cache derrière chaque berceau vide. Lecture destinée à un public averti en raison de ses thèmes liés aux disparitions d’enfants et à la détresse parentale.

Extrait gratuit · les premières pages

Chapitre 1 — Adrien

Je n’aurais jamais dû être là, assis à ce bureau trop petit pour moi, à écrire des lignes qui ne m’appartiennent pas vraiment. Un banal accident de scooter sur le Vieux-Port, un papier sans saveur que mon rédacteur en chef m’a refilé comme on donne un os à un chien trop agité. « Fais court, Adrien. Juste les faits. » Comme si j’étais venu ici pour compter les traces de freinage et identifier des modèles de casques.

Je soupire, je relis la phrase inutile que je viens d’écrire :

« Un homme de trente-quatre ans a été légèrement blessé… »

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