Les Sept Princes

CHAPITRE SEPT

Ashkelon, de la porte de la ville au laboratoire d'Halévy.

Ils marchèrent en silence jusqu'aux portes de la ville, que la colonne armée avait laissées ouvertes derrière elle. La ville, une fois ces portes franchies, ne ressemblait à rien de ce que Marc aurait pu imaginer. Il n'y avait ni flammes, ni cris, ni chaudières fumantes. De hauts remparts de pierre noire, veinés de rouge comme tout le reste, encerclaient un entrelacs de rues pavées, bordées de bâtiments hauts, austères. Leur architecture évoquait confusément Vienne ou Prague. Quelqu'un semblait avoir voulu reproduire le souvenir d'une capitale européenne du siècle dernier, en y ajoutant cette teinte rouge, omniprésente, qui semblait sourdre de la pierre elle-même.

— Bienvenue à Ashkelon, dit Dante. Enfin, c'est le nom que lui donnent les habitants aujourd'hui. Elle en a porté d'autres, avant.

— Ashkelon ? C'est un nom biblique, non ?— C'est un nom que les hommes ont donné à quelque chose qu'ils avaient à peine entrevu, comme tant d'autres. La vraie ville n'a pas vraiment de nom, Marc. Les âmes qui l'habitent finissent simplement par en choisir un, au fil du temps, souvent inspiré de ce qu'elles connaissaient de leur vivant.

Ils traversèrent une place où des marchands, ou ce qui y ressemblait, proposaient des objets que Marc ne sut jamais nommer avec certitude. Des flacons contenant une lumière liquide, des instruments à l'usage indéchiffrable, des livres reliés dans une matière qui n'était ni cuir ni papier. Au-dessus de leurs étals, certains d'entre eux flottaient carrément à mi-hauteur, jambes croisées, discutant avec leurs voisins sans paraître y prêter attention. Une commodité, comprit Marc, aussi banale ici qu'une chaise l'aurait été sur Terre.

— Ça ne dérange personne ? demanda Marc, incapable de détacher son regard d'un vieillard qui flottait paisiblement au-dessus d'une fontaine, un livre ouvert sur les genoux.

— Que la gravité ne s'applique plus tout à fait comme avant ? répondit Dante, presque amusé. Non. C'est l'une des toutes premières choses qu'on perd, ici, avec le réflexe de tomber. Certains ne remarchent plus jamais au sol de leur plein gré. Tu apprendras, toi aussi.

— Où on va ? demanda Marc.

— Voir des gens qui vont t'intéresser plus que tout le reste, je pense. Des scientifiques.

— Il y a des scientifiques, ici ?

— Bien sûr. Tu croyais que la curiosité s'éteignait avec le corps ? Certains des plus grands esprits de l'humanité se sont retrouvés ici, Marc, pour des raisons aussi obscures que celles de Sœur Marta. Et une fois ici, ils ont continué à faire ce qu'ils savaient faire de mieux : observer, mesurer, comprendre.

Ils s'arrêtèrent devant un bâtiment plus modeste et plus discret que les autres, dont la porte s'ouvrit avant même que Dante n'ait pu frapper.Un homme les accueillit, grand, maigre, le crâne dégarni, des lunettes rondes qui lui donnaient un air d'érudit d'un autre siècle. Il portait, malgré la chaleur ambiante, une blouse qui rappela immédiatement à Marc celle de Dinitz.

— Docteur Halévy, dit Dante. Je te présente Marc Sarcan.

L'homme dévisagea Marc longuement, avec une intensité de clinicien.

— Ah, dit-il enfin, d'une voix marquée d'un accent d'Europe centrale que Marc ne sut pas situer précisément. Le fameux commandant. On m'a beaucoup parlé de vous, ces derniers mois. Toute la communauté scientifique ne parle que de ça.

— Quelle communauté ?

— La nôtre, Commandant. Celle qui étudie ce monde depuis qu'il existe une conscience pour l'observer. Entrez, je vous en prie. J'ai quelque chose à vous montrer qui, je pense, va vous intéresser bien davantage que tout ce que vous avez pu voir jusqu'ici.

Ils entrèrent dans une pièce circulaire, aux murs couverts de schémas, de graphiques, de figures géométriques que Marc reconnut immédiatement : un arbre, fait de dix cercles reliés par des lignes. Il était décliné sous une bonne trentaine de variantes différentes, chacune annotée dans une écriture serrée.

— L'arbre séphirotique, murmura Marc.

Chaque cercle portait un nom, une sephira. Le mot signifiait à peu près « sphère » ou « émanation » en hébreu, se souvint-il vaguement. Dix en tout, reliées entre elles par un réseau de traits, censées représenter les étapes successives par lesquelles le divin se manifestait jusqu'au monde matériel.

Halévy sourit, visiblement ravi de la remarque.

— Vous avez déjà des notions de Kabbale, Commandant ? Voilà qui va nous simplifier grandement les choses.

— Un peu. Un ami me l'a expliqué, sur Terre. Il disait que c'était une façon symbolique de représenter comment l'énergie divine descend vers les hommes.

— Une façon symbolique, oui. C'est ce que croient les kabbalistes terrestres depuis huit siècles, avec toute la bonne foi dumonde. Mais nous, ici, avec les moyens dont nous disposons, nous avons découvert quelque chose que les rabbins de Gérone ou de Safed n'auraient jamais pu vérifier de leur vivant.

— Quoi donc ?

Halévy s'approcha du plus grand des schémas affichés au mur, un arbre complet, ses dix sphères reliées par vingt-deux traits.

— Que ce n'est pas une métaphore, Commandant. C'est une carte. Une carte de quelque chose de parfaitement réel, mesurable, physique, que les kabbalistes ont perçu à travers un voile de symboles, faute d'avoir jamais pu l'observer directement. Et surtout, surtout, Commandant, nous avons découvert qu'on pouvait la remonter.

— La remonter ?

— Physiquement, Commandant. Pas seulement en méditant dessus, comme le font vos mystiques terrestres. La remonter, sephira après sephira, comme on gravirait une montagne réelle. Et je crois, ajouta-t-il en fixant Marc avec une intensité nouvelle, que vous êtes peut-être le premier, en plusieurs millénaires, à avoir une vraie chance d'atteindre le sommet.

CHAPITRE HUIT

Ashkelon, laboratoire d'Halévy, quelques instants plus tard.

— Pourquoi moi ? demanda Marc.

Halévy s'assit lourdement sur un tabouret. La question méritait, semblait-il, qu'on prenne le temps de s'installer avant d'y répondre.

— Parce que l'ascension de l'arbre, Commandant, n'est pas une question de mérite, ni de bonté, ni de savoir. C'est une question d'intensité. Mais avant de vous expliquer pourquoi vous, il faut d'abord que vous voyiez l'arbre entier. Sans ça, rien de ce que je vais vous dire n'aura de sens.

Il se leva, désignant un grand schéma accroché au mur, du geste ample d'un professeur qui commence son cours.— Dix sphères, Commandant. Dix sephirot, reliées entre elles par vingt-deux chemins. Je vous les nomme toutes, une fois, dans l'ordre. Vous ne retiendrez pas tout du premier coup, personne ne le fait. Mais vous aurez la carte entière sous les yeux avant qu'on ne s'attarde sur un seul point précis.

Il posa un doigt sur la sphère la plus basse.

— Tout en bas : Malkuth. Le Royaume. La Terre, le monde matériel, telle qu'elle vous apparaît d'ici. Juste au-dessus : Yesod, le Fondement, ce qui relie encore un peu au corps, à l'instinct de survie. Puis, de part et d'autre, Netzach et Hod. Netzach, la Victoire, qu'on traduit aussi par l'Éternité : l'émotion brute, le désir, l'élan. Hod, la Gloire, son exact contraire : la raison froide, le calcul, la parole qui structure. Ensemble, avec Yesod, ils forment ce qu'on appelle la triade instinctive. C'est là que la quasi-totalité des âmes de cette ville restent bloquées, Commandant. Sans exception ou presque.

— Et au-dessus ?

— Au-dessus, la triade qui nous intéresse ce soir. Chesed, Gevurah, Tiferet. Puis, plus haut encore, Binah, l'Intelligence, puis Chochmah, la Sagesse. Presque personne ne les atteint jamais. Tout en haut, enfin, Keter, la Couronne. L'origine de tout.

Il se tut un instant, laissant le silence donner à Marc le temps d'embrasser la carte entière.