Lady Drake mène l'enquête

LADY DRAKE MÈNE L’ENQUÊTE

TOME UN

Lady Drake
se jette à l’eau

Devon, été 1957

Un roman policier à l’anglaise

AGATHA FAIRFAX

EXTRAIT OFFERT

Copyright © 2026 Agatha Fairfax. Tous droits réservés.

Ceci est un extrait offert de Lady Drake se jette à l’eau, tome 1 de la série Lady Drake mène l’enquête. Il peut être partagé librement et gratuitement, mais ne peut pas être vendu ni modifié.

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux et événements sont le fruit de l’imagination de l’auteur, et toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, serait purement fortuite. St Clair Regis n’existe pas, bien qu’il le mérite.

SOMMAIRE DE L’EXTRAIT

Prologue · Six heures vingt-six

Chapitre un · L’Amiral et les ciseaux du maire

Chapitre deux · La grille et le gentleman (début)

Fin de l’extrait

La série

PROLOGUE

Six heures vingt-six

Lundi 10 juin 1957

LE MORT REMONTA du grand bain à six heures vingt-six, le matin de l’ouverture de la saison, dans les bras du maître-nageur en chef. Les fanions pendaient au-dessus de la piscine, et le maire était attendu dans trois heures et demie.

Lady Elizabeth Drake était tout au bord, les orteils dans le vide, la chemise à moitié arrachée, prête à plonger à son tour. Elle avait compté pour Nobby, un, et deux, et trois, comme pour les enfants. L’eau s’était refermée sur lui. Il avait mis longtemps à remonter, et c’est cela qui l’avait glacée : dans l’eau, Nobby ne traînait jamais.

Il hissa son fardeau contre le bord avec la douceur qu’on met à coucher un enfant. Un costume sombre, de bonne coupe. Des cheveux qui flottaient comme des algues. Une main glissa sur la margelle et s’immobilisa, paume contre la pierre, à deux centimètres de ses pieds nus. Une main blanche, ramollie par l’eau, avec au petit doigt une lourde chevalière en or.

Lizzie connaissait cette bague. Sur le moment, impossible de savoir d’où.

Six ans plus tôt, la mer lui avait pris un homme dans le brouillard, et ne le lui avait jamais rendu. Elle avait cessé de l’attendre. Et voilà que ce matin, sans que personne le lui demande, son propre bassin en rendait un autre.

Derrière elle, une femme se mit à hurler. En haut de la tour de l’horloge, le drapeau de la ville pendait mollement dans un ciel sans nuages, comme si de rien n’était. Et, absurdement, une phrase lui revint, avec la voix sèche du conseiller Rudge qui la lui avait servie la veille :

Si une seule chose va de travers. Une seule.

CHAPITRE UN

L’Amiral et les ciseaux du maire

Dimanche 9 juin 1957

LA VEILLE, LE problème le plus urgent de Lady Elizabeth Drake s’appelait un goéland.

Debout au bout du grand plongeoir, en maillot écarlate et perles de sa grand-mère, elle parlementait avec lui.

« Rends-les-moi. Ils ne sont pas à toi. Ils ne sont même pas à moi. Ils sont au maire, et il y tient comme à la prunelle de ses yeux. »

Le goéland réfléchit. Énorme, unijambiste, l’œil jaune et la rancune tenace, il tenait en travers du bec les ciseaux d’apparat en argent du maire de St Clair Regis. Il les avait chipés quatre minutes plus tôt sur la table du grand bain, où Lizzie les astiquait. Elle astiquait toujours quand elle avait peur, et depuis février, elle avait peur : une peur discrète, bien élevée, qui ne se montrait pas.

Au Lido, tout le monde l’appelait l’Amiral. Il avait débarqué deux étés plus tôt, fâché avec un chalutier, et n’était jamais reparti, comme ces vieux officiers de marine qui finissent leurs jours dans les pensions du front de mer.

« Une sardine, proposa Lizzie. Entière. Avec la tête. »

L’Amiral recula d’un bond. Il ne lui restait plus beaucoup de planche.

Cinq mètres plus bas dormait le Bassin du Couronnement, immense demi-lune de béton blanc et d’eau bleue posée sur les rochers de West Point : on eût dit que la ville s’était offert un soleil et qu’en bonne ville anglaise, elle l’avait aussitôt mis au travail. Derrière le mur côté large, la vraie mer scintillait et n’en faisait qu’à sa tête. À l’horloge de la tour, il était six heures moins six. Les fanions de l’inauguration pendaient de la galerie en guirlandes encore humides de rosée et d’espérance.

Demain à dix heures, le maire trônerait au bord de cette eau, son collier d’apparat sur la bedaine. La fanfare jouerait de l’Elgar bien trop lentement, la Gazette prendrait des photos, et Lizzie, directrice du Lido par intérim et à l’essai, lui remettrait ces ciseaux pour qu’il coupe le ruban de la saison 1957. Le Comité des fêtes avait beaucoup insisté sur la période d’essai, et plus encore sur les mots par intérim, répétés à plusieurs reprises avec beaucoup de douceur, comme on annonce un diagnostic.

Elle n’avait aucune envie de commencer sa carrière en expliquant au maire que ses ciseaux étaient partis avec un goéland.

« Amiral, dit-elle de la voix que sa grand-mère réservait aux évêques, je compte jusqu’à trois. »

Elle ne compta pas. Elle bondit.

Un bond superbe, d’ailleurs. Ses doigts se refermèrent sur l’argent froid ; l’Amiral, outré, lâcha prise pour pousser son cri, ce qui avait toujours été son point faible de malfaiteur. Une seconde de gloire, Lizzie se dressa au bout du plongeoir, les ciseaux brandis comme l’épée d’une héroïne de tableau.

Puis la planche, qui avait du ressort, fit ce que font toutes les planches qui ont du ressort.

En haut d’une chute, on a toujours le choix. On peut battre des bras, crier, tomber de travers dans un fouillis de genoux et de coudes, et remonter en laissant sa dignité au fond.

On peut aussi faire ce qu’on fait depuis l’âge de treize ans.

Lizzie serra les ciseaux contre sa poitrine, se tendit comme un arc, pointa les orteils et fendit l’eau sans une éclaboussure. Le froid la saisit tout entière, furieux, magnifique. Les bulles lui grondèrent aux oreilles. Un instant, elle flotta dans le bleu, seule au monde, sous un plafond de lumière tremblante, et pour la première fois depuis quatre mois, elle n’eut plus peur de rien.

Elle effleura le fond, donna une poussée et creva la surface, ciseaux au poing, perles au cou, sans une égratignure.

Elle n’en était pas peu fière.

Sa fierté retomba net quand elle s’aperçut, en s’essuyant les yeux, qu’elle avait un public.

Le conseiller Desmond Rudge attendait au bord du petit bain, les mains croisées dans le dos, en pardessus gris et chapeau, bien qu’on fût en juin. Il avait la mine d’un homme à qui l’on avait un jour parlé de la mer et qui la désapprouvait depuis, et il se tenait prudemment à un mètre du bord, des fois que l’eau tente un mauvais coup.

« Bonjour, monsieur le conseiller, dit Lizzie en faisant du surplace. Vous êtes bien matinal.

— Il est six heures, Mrs Drake. » Il consulta sa montre à l’appui. « Je tiens à voir les choses telles qu’elles sont, et non telles qu’on me les présente.

— Quel courage. »

Il était le seul à St Clair Regis à l’appeler Mrs Drake, et c’était pour la remettre à sa place. Le reste de la ville disait Lady Elizabeth : elle était fille de comte, et la ville n’y pouvait rien. Tant pis pour le conseiller. Mrs Drake, c’était le seul nom qu’elle eût jamais choisi, et elle n’en aimait aucun autre autant.

Elle nagea jusqu’à l’échelle et sortit, ruisselante. Le regard de Rudge glissa du maillot écarlate aux perles, puis alla se fixer, résolu, quelque part au-dessus de son épaule gauche.

« Ce sont les ciseaux d’apparat du maire ?

— Oui.

— Pourquoi sont-ils mouillés ?

— Ils sont allés nager. Ça les détend. »

Elle passa devant lui et les recoucha avec mille précautions dans leur écrin de soie blanche. L’Amiral s’était replié sur le toit des cabines des dames, d’où il grinçait comme une grille rouillée à qui l’on aurait raconté une mauvaise blague.

Elle n’avait pas prévu de les astiquer dehors, mais dans son bureau, porte fermée. Seulement, en ouvrant à six heures moins le quart, elle avait flairé dans la petite pièce une odeur qui n’était pas la sienne. Ni la pipe de Nobby, ni le fantôme de celle de Walter Kemp, dont les murs restaient imprégnés. Un tabac de qualité, et par-dessous une eau de Cologne d’homme, riche, chère, qui n’avait rien à faire là : comme si un inconnu était resté dans le noir à respirer. Elle avait mis ça sur le compte des nerfs, de l’air marin, ou des cuisines du Grand Atlantic que le vent rabattait. Et elle avait tout de même emporté l’écrin dehors, dans la fraîcheur du matin.

« Demain à dix heures, reprit Rudge, le maire inaugurera cet établissement devant la presse, le Rotary Club, la Chambre de commerce et un nombre considérable de contribuables. Certains d’entre nous, au comité, ont voté pour qu’on vous donne votre chance, Mrs Drake.

— Et d’autres non.

— En effet. »

Il ne prit pas la peine de nier. Il avait fait à l’époque un discours que la Gazette avait publié sous le titre LE CONSEILLER S’INTERROGE SUR SES APTITUDES. Joan Tregear l’avait découpé et punaisé à la Buvette, à côté des prix, avec un petit dessin de cochon.

« Je serai franc. Si demain ne se passe pas à la perfection, si une seule chose va de travers, une seule, je proposerai au comité de recruter un directeur qui ne soit pas, disons… par intérim. »

La phrase tomba, fort aimable, comme tombe une facture.

Lizzie regarda le bassin par-dessus l’épaule du conseiller. Elle en connaissait le moindre recoin : la fissure de la troisième marche, côté dames, le coin de terrasse où le soleil arrivait en premier, le bruit de la vanne à l’ouverture, pareil à un géant qui se racle la gorge. Elle avait appris à plonger ici, au mépris des ordres de ses parents. Elle y avait été heureuse autrefois, plus qu’elle ne l’aurait cru possible. On pouvait lui prendre bien des choses ; la liste était longue, et elle en avait fait son deuil. Mais pas ça.

« Alors rien n’ira de travers. Sauf peut-être le temps, sur lequel je n’ai aucune prise. J’ai pourtant demandé, et fort poliment.

— Je suis ravi que cela vous amuse.

— Ça ne m’amuse pas du tout, monsieur le conseiller. J’y tiens. » Elle se drapa dans sa serviette comme dans une étole. « C’est bien pour ça que je cours après les goélands à six heures du matin. Et vous, quelle est votre excuse ? »

Un instant, elle crut avoir poussé trop loin. La mâchoire de Rudge se livra à une manœuvre compliquée. Mais le tourniquet cliqueta à l’entrée, et ils se retournèrent d’un même mouvement, avec cette reconnaissance qu’on éprouve pour tout ce qui vous dispense de finir une dispute.

Miss Prudence Hale franchit le tourniquet en cardigan marron et souliers plats, un panier au bras, un carnet à la main. Menue, soignée, la quarantaine, elle avait un doux visage et des cheveux si bien épinglés qu’aucun vent du Devon n’était jamais parvenu à les décoiffer. Elle était secrétaire du Club de bain des Dames depuis l’avant-guerre.

« Oh ! fit-elle en apercevant le conseiller. Pardon. Bonjour, monsieur le conseiller. Bonjour, Lady Elizabeth. Mon Dieu, mais vous êtes trempée !

— Je suis allée nager. C’est une sorte de passe-temps. »

Miss Hale eut son sourire aimable et un peu inquiet.

« Je voulais seulement m’assurer d’une chose, pour demain. Le matin de l’ouverture, ce sont toujours les Baigneurs qui ont l’honneur de la première baignade, voyez-vous. À six heures précises, avant le public. Depuis 1937, sauf pendant la guerre, bien entendu. Mr Kemp n’y a jamais trouvé à redire. »

Elle marqua une infime hésitation avant le nom. Toute la ville en marquait une depuis que Walter Kemp avait quitté son poste en avril, si précipitamment que son thé était resté dans la théière.

« Je ne voudrais surtout pas de malentendu. Avec la venue du maire.

— Il n’y en aura pas, la rassura Lizzie. À six heures, le bassin sera à vous. J’ouvrirai moi-même.

— Oh, que vous êtes gentille. »

Miss Hale ouvrit son carnet, déboucha un stylo-plume et nota. Elle écrivait tout à l’encre verte. Le vert, disait-elle, était la couleur du club ; au club, on murmurait plutôt que c’était celle de Miss Hale, mais on avait la politesse de ne pas la contredire depuis 1938. Lizzie déchiffra à l’envers la petite ligne bien nette :

Matin de l’ouverture. Six heures. Confirmé avec Lady E.

Miss Hale hésita, jeta un coup d’œil à l’écrin, à la flaque qui s’élargissait dessous, aux cheveux dégoulinants de Lizzie, puis, après une petite inspiration, comme on se risque à une audace, ajouta :

Ciseaux : récupérés.

« Voilà. » Elle reboucha son stylo d’un petit déclic. « Comme ça, c’est officiel. »

À cet instant, Lizzie l’aima de tout son cœur.

Le conseiller Rudge, qui ne savait pas assister à une conversation sans la présider, leur fit savoir qu’il serait là le lendemain à dix heures précises et qu’il observerait. Sur quoi il s’éloigna vers l’escalier de la falaise, le pardessus au vent. Du toit des cabines, l’Amiral le suivit en tournant la tête, de l’air d’un oiseau qui grave un visage dans sa mémoire.

« Il ne pense pas à mal, dit Miss Hale, qui disait cela de tout le monde.

— Il ne pense qu’à mal, répondit Lizzie. Mais avec une telle efficacité qu’on ne peut que s’incliner. »

À peine Miss Hale partie, Nobby Clarke arriva par la terrasse haute, un seau dans chaque main. Cent kilos d’ancien poids lourd en maillot de corps blanc, maître-nageur en chef depuis l’inauguration du Lido. C’était lui qui avait appris à plonger, en 1938, du haut de ce plongeoir, à une gamine de treize ans censée prendre sa leçon de harpe. Il s’arrêta, nota le maillot mouillé, la serviette, la flaque, l’écrin et le goéland sur le toit, et rangea le tout dans sa tête, dans le bon ordre.

« L’Amiral ?

— L’Amiral.

— Ah. »

Il posa ses seaux. Ce fut tout.

« Nobby… » Elle hésita. « Quelqu’un est entré dans mon bureau ce week-end ? »

Il la considéra longuement de ses petits yeux patients de boxeur.

« Pas que je sache, m’lady. Vous avez la seule clé.

— Oui, dit Lizzie. C’est vrai. »

Gull Cottage dominait le Lido du haut de quarante-deux marches de béton : une petite maison blanche aux angles arrondis et au toit plat, dont la terrasse surplombait directement le bassin, comme une tranche de paquebot qu’on aurait mise à sécher sur la falaise. Sa grand-mère l’avait achetée en 1936, dans un accès de ce que la famille appelait encore la fièvre de la Riviera, et la lui avait léguée avec une Alvis couleur crème, une petite rente et un mot d’une seule ligne : Dépense-le pour quelque chose que ton père aurait en horreur.

Lizzie s’y employait de son mieux.

Elle enfila un pantalon et une chemise, glissa deux tranches de pain sous le gril et partit chercher une brosse. À son retour, la cuisine était enfumée, les toasts carbonisés, et Dilys Drake était plantée sur le seuil, une tourte dans les mains, avec la mine d’une femme qui voit ses pires prédictions se réaliser avant même le petit déjeuner.

Dilys ne frappait jamais. On frappe chez les étrangers, et elle n’avait jamais considéré la femme de son fils comme une étrangère. Comme une calamité, tout au plus.

« Bœuf et rognons, annonça-t-elle en posant la tourte sur la table. Pour plus tard. Tu n’auras rien mangé de convenable.

— J’ai mangé un biscuit.

— Ce n’est pas un repas, c’est une excuse. » Dilys regarda les toasts. Les toasts la regardèrent. « Tu as brûlé les toasts, Elizabeth.

— Tradition familiale. À Somerleigh, on brûle les toasts depuis quatre siècles. C’est comme ça que les domestiques savaient qu’on était là.

— Et tu es allée dans le bassin. À cette heure-ci. » Ses yeux montèrent jusqu’aux cheveux mouillés. « Tu vas attraper la mort.

— Je l’attrape depuis 1938. Elle ne tient jamais. »

Dilys émit ce petit bruit de gorge qui lui tenait lieu, selon les jours, de rire, de reproche ou de chagrin, et s’assit sans attendre qu’on l’y invite. Lizzie lui servit du thé. Ce n’était pas la conversation que l’une ou l’autre aurait souhaitée ; c’était celle qu’elles avaient depuis dix ans, aussi réconfortante qu’un vieux manteau qu’aucune des deux n’aurait avoué porter encore.

Sur la cheminée, Frank souriait dans son cadre d’argent, tout de blanc vêtu en maître-nageur, les yeux plissés dans le soleil d’un été lointain. Le regard de Dilys se posa sur lui, comme toujours, puis s’en détourna, comme toujours. Lizzie redressa le cadre d’un demi-centimètre. Ni l’une ni l’autre ne fit de commentaire. Elles n’en faisaient jamais.

« Les ciseaux du maire, finit par lâcher Dilys. Il paraît que tu as sauté du grand plongeoir avec ?

— Ça s’est passé il y a une heure à peine ! Qui diable vous l’a dit ?

— Le neveu de Mrs Pascoe livre le lait sur les Hauteurs », répondit Dilys, comme si cela expliquait tout. À St Clair Regis, cela expliquait tout.

Une fois seule, Lizzie sortit l’écrin du sac où elle l’avait glissé par précaution, et l’ouvrit sur la table pour sécher correctement les ciseaux. Avec la baignade, la doublure de soie s’était décollée dans un coin. Elle l’aplatit du pouce.

Dessous, ses doigts rencontrèrent un rectangle rigide.

Une carte de visite épaisse, couleur crème, gravée : de celles qu’on fait faire pour être remarqué, et pour qu’on les garde.

Mr Gerald Ashworth

Grand Atlantic Hotel, St Clair Regis

Au dos, d’une écriture noire et assurée :

J’admire votre petite piscine. Nous devrions parler. — G.A.

Lizzie se figea.

L’écrin était resté sous clé dans son bureau depuis le vendredi après-midi, et elle avait la seule clé. Elle l’en avait sorti elle-même ce matin, dans une pièce qui sentait l’eau de Cologne d’un autre, sans soulever la doublure : on ne regarde jamais sous la doublure des choses qu’on croit connaître.

Ainsi, en deux jours, un inconnu s’était introduit dans son bureau fermé à clé, avait ouvert l’écrin du maire et soulevé la soie d’un doigt méticuleux. Il avait décrété que Lady Elizabeth Drake était de ces femmes à qui l’on peut laisser des mots là où l’on n’a rien à faire.

Petite, avait-il écrit. Votre petite piscine.

Elle cala la carte sur la cheminée, à côté de Frank.

Sur sa photo, Frank n’avait pas l’air d’apprécier Mr Ashworth davantage.

Sous la fenêtre, le Lido s’étalait au soleil, blanc, bleu et innocent, avec ses fanions, sa flaque et son goéland unijambiste. Il lui restait moins d’une journée à n’être qu’une piscine.

CHAPITRE DEUX

La grille et le gentleman

Dimanche 9 juin 1957

À DIX HEURES et demie, la mer s’était retirée et West Point montrait ses os.

Le pantalon roulé aux genoux, Lizzie descendit l’escalier de fer qui partait du sentier de la falaise. Sous le Lido, les rochers avaient ce rouge sombre, couleur de rouille, qu’on trouve tout le long de cette côte. Entre eux courait le chenal, une étroite gorge de pierre longue de vingt-cinq mètres, qui menait du large jusqu’à la vanne percée dans le mur du bassin. À marée haute, il grondait. Pour l’heure, quelques centimètres d’eau claire en tapissaient le fond, où de petits crabes vaquaient à leurs affaires, en locataires qui savent le propriétaire en voyage.

Nobby l’attendait en bas, devant l’entrée de la buse : une conduite de béton où un homme pouvait se glisser à quatre pattes, qui passait sous la terrasse et débouchait au fond du grand bain. Juste au-dessus, il y avait la vanne, et plus haut encore, sur sa plate-forme de pierre, la grande roue de fer qui servait à la manœuvrer, peinte en bleu Lido sous le règne du père de la reine et qui rouillait depuis avec dignité.

Nobby pointa le doigt. Il était inutile d’en dire plus.

Là où une lourde grille de fer aurait dû barrer l’entrée de la buse aux bois flottés, aux algues, aux casiers à homards et aux petits garçons, il ne restait que quatre trous de boulons vides, luisants de rouille.

« Depuis quand ?

— Avril. Les gars de Mr Kemp l’ont démontée pour la gratter. Ils l’ont montée à la chaufferie, et elle en est jamais redescendue.

— Les gars de Mr Kemp, observa Lizzie, sont partis en avril avec Mr Kemp. Et avec une bonne partie de la recette du tourniquet.

— Je l’ai mise sur la liste », répondit Nobby avec dignité.

La liste couvrait trois grandes feuilles punaisées au mur de la chaufferie. La grille figurait en page deux, entre Cabine messieurs n° 4, porte et Bouée, grand bain, pourrie. Lizzie en était arrivée à la page deux vendredi.

« Aujourd’hui, alors.

— Faut le faire à marée basse, m’lady, le chenal à sec, avec un homme dans la buse pour la tenir. Deux heures de boulot, et la marée tourne vers midi. » Il vit venir l’idée suivante et lui jeta le regard qu’il lui jetait quand elle avait treize ans, le jour où elle avait proposé de plonger du haut de la tour de l’horloge. « Et pas dans le noir non plus. Demain. Je remplis le bassin pour monsieur le maire à la première heure, le chenal se vide ensuite, et à onze heures et demie elle est posée. Avant que les gens aient mangé leur première glace. »

Tous les matins de la saison, aux alentours de la pleine mer, on ouvrait la vanne pour laisser entrer l’eau du large et remonter le niveau d’une trentaine de centimètres : entre le soleil, les éclaboussures et les petits garçons, le Lido perdait chaque jour une part étonnante de lui-même. Lizzie regarda la buse. Un tuyau de béton ouvert au bout, rien de plus. En vingt ans, il n’y était jamais passé que la mer.

« Onze heures et demie. Pas une minute de plus.

— Pas une minute. » Nobby tira de sa poche un papier plié, grisâtre à force d’avoir été manipulé : l’annuaire des marées de la capitainerie. « J’ai oublié mes lunettes à la maison. Vous me lisez la pleine mer de demain ? »

Jamais elle n’avait vu Nobby Clarke porter des lunettes. Elle se garda bien de le dire. Il y a des choses qu’il ne nous appartient pas de dire.

« Lundi 10, lut-elle. Pleine mer à cinq heures trente-six. Basse mer à onze heures dix.

— Cinq heures trente-six. » Il hocha la tête ; il gravait l’heure dans sa mémoire comme d’autres l’auraient notée. « J’ouvrirai à six heures moins vingt, alors. Comme d’habitude.

— Comme d’habitude », répéta Lizzie en lui rendant le papier. Ils remontèrent ensemble du chenal, dans la lumière tranquille d’une belle journée comme les autres.

FIN DE L’EXTRAIT

Lady Drake se jette à l’eau

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BONNE LECTURE À ST CLAIR REGIS

LA SÉRIE

Lady Drake mène l’enquête

TOME 1

Lady Drake se jette à l’eau

Été 1957. Le matin de l’ouverture du Lido, un cadavre au fond du grand bain. Quinze jours pour sauver sa piscine.

TOME 2

Lady Drake et la dernière valse

Hiver 1957. Un champion de danse de salon, une lettre anonyme, et une dernière valse qui commence sans danseur, devant deux cents personnes.

TOME 3 · DÉCEMBRE 2026

Lady Drake et la sirène disparue

Été 1958. La Nuit de Merrow, onze candidates au titre de Miss Merrow, une sirène qui disparaît, et un bonnet de caoutchouc blanc que Lizzie croyait ne jamais revoir.

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Lady Drake et le maître-nageur

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