Lady Drake et la sirène disparue

LADY DRAKE MÈNE L’ENQUÊTE

TOME TROIS

Lady Drake
et la sirène disparue

Devon, été 1958

Un roman policier à l’anglaise

AGATHA FAIRFAX

EXTRAIT OFFERT

Copyright © 2026 Agatha Fairfax. Tous droits réservés.

Ceci est un extrait offert de Lady Drake et la sirène disparue, tome 3 de la série Lady Drake mène l’enquête. Il peut être partagé librement et gratuitement, mais ne peut pas être vendu ni modifié.

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux et événements sont le fruit de l’imagination de l’auteur, et toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, serait purement fortuite. St Clair Regis n’existe pas, bien qu’il le mérite.

SOMMAIRE DE L’EXTRAIT

Prologue · Vingt-trois heures vingt et une

Chapitre un · La reine des sirènes

Chapitre deux · Le bonnet (début)

Fin de l’extrait

La série

PROLOGUE

Vingt-trois heures vingt et une

Samedi 12 juillet 1958, 23 h 21

LE CIEL S’OUVRIT au-dessus de la baie pour la dix-neuvième fois de la soirée, d’un seul coup, d’un bout à l’autre, et trois mille personnes poussèrent le même cri.

Lady Elizabeth Drake ne leva pas la tête. Elle marchait vite, sur la promenade ouest, dans une robe de soie verte qui n’avait pas été coupée pour marcher vite, et elle comptait. Le programme de Lionel Pratt, plié en quatre au fond de son sac, prévoyait vingt tableaux de onze heures à onze heures vingt, minutés à la seconde et numérotés à l’encre rouge, et Lionel avait obtenu de la municipalité, au terme d’une campagne de trois mois, qu’on éteignît les réverbères de la promenade pendant toute la durée du feu, « pour la nuit noire ». La nuit était noire. Les réverbères éteints passaient à côté d’elle un par un, longs et inutiles comme des invités qu’on a oublié de présenter, et chaque gerbe qui éclatait derrière elle les faisait surgir d’un coup, rouges, verts ou dorés, puis les rendait à l’ombre.

Derrière elle, le Lido bourdonnait comme une ruche dans laquelle on aurait tiré au pistolet. Devant elle, au bout de la promenade, il n’y avait plus que la falaise ouest, noire et massive, et tout en haut, posée au bord du vide, la terrasse du Bellevue, avec ses lanternes vénitiennes et ses invités en tenue de soirée alignés le long de la balustrade de pierre. Entre les deux, sur le flanc de la falaise, les rails de l’ascenseur montaient tout droit dans les ajoncs, comme une échelle qu’on aurait appuyée contre la nuit.

Le vingtième tableau éclata à onze heures vingt précises. Lionel en serait heureux toute sa vie.

Ce fut un bouquet blanc et or, si vaste et si lumineux que la baie entière apparut d’un coup, la jetée, le port, les bateaux au mouillage, la bouée à cloche, les rochers rouges de West Point, nette et immobile comme une photographie qu’on aurait développée en une seconde ; puis la lumière retomba en pluie lente sur la mer, la fumée resta suspendue au-dessus de l’eau, sans bouger, et la nuit revint, plus noire qu’avant, avec une odeur de poudre et une clameur qui roula jusqu’au pied de la falaise et se brisa contre elle.

Lizzie arriva à la station du bas.

C’était une guérite de bois peinte en vert et crème, au bout de la promenade, au pied de la falaise, à deux pas des rochers de West Point, avec un banc, une sonnette de cuivre pour appeler la cabine et un écriteau qui annonçait, depuis 1897, que les chiens devaient être portés. Il n’y avait personne. Elle regarda son chronomètre à la lueur des dernières étincelles : onze heures vingt et une.

« Après le bouquet, avait dit l’inspecteur Coombe. Station du bas. Nous monterons ensemble. »

Il n’était jamais en retard. Elle était donc en avance. C’était bien d’elle.

Vers l’ouest, sous la falaise, à ras de l’eau, une petite lumière de barque s’éloignait sans bruit, une lanterne posée à l’arrière d’un canot, qui glissait le long des rochers et qui s’éteignit, ou qui tourna derrière une pointe. Elle ne s’y attarda pas. Il y avait des barques partout, ce soir-là, sur toute la baie.

La cabine attendait en bas, contre le butoir, les portes fermées.

C’était Albert. Elle le savait depuis le matin, parce qu’un vieil homme à moustache en guidon le lui avait appris avec beaucoup de sérieux : les deux cabines de l’ascenseur s’appelaient Victoria et Albert, et Albert était un peu lourd de l’arrière depuis la guerre. D’ordinaire, la nuit, la cabine qui attendait en bas gardait sa petite lampe allumée sous le plafond, pour qu’on la trouvât. Albert était éteint.

Plus tard, elle se rappellerait qu’elle avait pensé, l’espace d’une seconde, que Coombe l’attendait peut-être à l’intérieur, dans le noir, assis sur la banquette, son chapeau sur les genoux, parce qu’il était le genre d’homme à trouver un abri sans rien dire à personne. Elle se rappellerait aussi qu’elle avait souri en y pensant.

Elle ouvrit la porte.

Il y avait une odeur de vernis, de bois chauffé par le soleil de la journée, de mer, et, par-dessous, une eau de Cologne d’homme, sucrée, un peu bon marché, qu’elle avait sentie la veille sur un veston d’alpaga gris posé sur les épaules d’une jeune fille. Une dernière gerbe retombait sur la baie. Elle éclaira l’intérieur de la cabine une seconde, en rouge, puis en vert.

Mr Harold Pike était assis sur la banquette du fond, contre la cloison, le menton sur la poitrine et les mains posées à plat sur les genoux, son panama tombé à ses pieds, comme un voyageur qui s’est endormi au bout de la ligne et que personne n’a pensé à réveiller. Autour de son cou, il y avait une bande de satin bleu, nouée.

Elle la connaissait. Elle l’avait vue le soir même, à dix heures et demie, posée sur une chaise vide. Elle l’avait vue la veille, en travers de la poitrine d’une jeune fille qui regardait l’eau. Dans un ultime reflet du feu, les lettres dorées brillèrent un instant, tordues par le nœud : LEICESTER.

Elle ne cria pas. On n’apprend pas cela dans les châteaux ; on l’apprend dans une cave de Plymouth, à dix-neuf ans, le jour où un petit navire de bois quitte la carte de l’Atlantique et où l’on ne dit rien, parce que le suivant attend.

Derrière elle, tout le long de la promenade, les réverbères se rallumèrent l’un après l’autre, du Lido jusqu’à la guérite, comme une phrase qu’on prononce lentement. La lumière n’entra pas dans la cabine.

Lizzie leva la main vers le plafond, vers la petite lampe, sans réfléchir. Ses doigts trouvèrent le verre. Il était froid. Il tourna sous ses doigts, mollement, dans sa douille, un tour entier, sans résistance.

L’ampoule avait été dévissée.

CHAPITRE UN

La reine des sirènes

Vendredi 11 et samedi 12 juillet 1958

LA NUIT DE Merrow tombait, cette année-là, le samedi 12 juillet, et le vendredi 11, à six heures du soir, le Lido de St Clair Regis ressemblait à une volière dans laquelle on aurait lâché un renard.

Il y avait des sirènes partout. Il y en avait onze, très exactement, puisque c’était le nombre de candidates encore en lice pour le titre de Miss Merrow 1958, et elles étaient toutes réunies sur la terrasse du grand bassin pour la répétition générale, en maillot de bain une pièce et talons hauts, avec une écharpe de satin bleu en travers de la poitrine et une couronne de coquillages en carton doré sur la tête. Elles riaient, elles se recoiffaient, elles se poudraient le nez, elles se plaignaient du vent, et elles faisaient, à elles onze, plus de bruit que les quatre cents enfants du pique-nique des écoles.

Au milieu d’elles, un porte-voix à la main, dans une robe d’été à grosses fleurs jaunes et un chapeau de paille garni de cerises en verre, Brenda Rudge tentait de les faire tenir en rang.

« Mesdemoiselles ! Mesdemoiselles ! Par ordre de taille ! Je l’ai déjà dit trois fois ! La plus petite à gauche ! Miss Torquay, vous n’êtes pas la plus petite, vous êtes seulement la plus bavarde ! »

Lady Elizabeth Drake la regardait faire depuis la fenêtre de son bureau, au-dessus des tourniquets, une tasse de thé à la main, avec un plaisir qu’elle ne cherchait pas à dissimuler.

Le matin même, en venant au Lido, elle était passée devant la boutique de Lenny Voss. On était en juillet. Le carton était toujours collé derrière la vitre : Fermé pour l’hiver.

Brenda présidait le comité du concours de Miss Merrow depuis le mois de mars. Elle avait obtenu ce poste de haute lutte, par un vote serré du Club de bain des Dames, contre Mrs Hext, et elle exerçait sa présidence avec l’autorité d’un amiral, le sens du détail d’une couturière et la diplomatie d’un chien de berger. Depuis qu’elle avait été reine du bal des Rois, en janvier, quelque chose avait changé chez Brenda Rudge. Elle ne disait plus à Lizzie que sa coiffure était si pratique. Elle lui disait qu’elle était si courageuse, ce qui, tout bien considéré, était pire.

« Elle va les faire pleurer, dit Vera, derrière elle, en passant la tête par la porte du bureau. Toutes les onze. J’ai parié six pence avec Nobby qu’il y en aurait au moins trois avant sept heures. »

« Laquelle va gagner ? demanda Lizzie.

— La petite Pike. » Vera n’eut pas une hésitation. « Celle du bout. La blonde. Avec les taches de rousseur. »

Lizzie regarda. Au bout de la rangée, la dernière, la plus grande, il y avait une jeune fille d’une vingtaine d’années, blonde, mince, avec un visage rond semé de taches de rousseur, qui ne riait pas, ne se poudrait pas, ne se plaignait pas du vent, et se tenait un peu à l’écart des autres, les bras croisés sur son écharpe de satin bleu, comme si elle avait froid au milieu de juillet. Elle regardait l’eau du grand bassin.

« Sally Pike, dit Vera. Miss Leicester. Dactylo dans une bonneterie. Elle est arrivée il y a quinze jours avec son oncle, un monsieur très poli qui vend des bas. Ils logent au Bellevue, sur la falaise. » Vera baissa la voix. « Elle a gagné toutes les éliminatoires. Toutes. Le maillot, la robe du soir, le talent, l’entretien. Le jury dit qu’on n’a jamais vu une sirène pareille depuis la guerre. »

« Et son talent, c’est quoi ?

— Elle chante. » Vera eut un petit sourire. « Les Sirènes de Bretagne, en anglais. Avec une voix à faire pleurer un marin. Le colonel Abernethy a pleuré. Il dit que c’était la poussière. »

Lizzie regarda la jeune fille au bout de la rangée. Elle avait quelque chose de grave et de lointain, comme une personne qui se trouve exactement là où elle doit être et qui voudrait pourtant être ailleurs.

« Elle nage bien ? »

Vera réfléchit.

« Je ne sais pas, dit-elle enfin, lentement. C’est drôle. Je ne l’ai jamais vue nager. »

À sept heures moins le quart, il y avait eu quatre larmes au lieu de trois, Vera avait gagné ses six pence, et Brenda Rudge avait obtenu, au prix d’efforts surhumains, que les onze sirènes défilent une fois, dans l’ordre, sur la passerelle de bois qu’on avait construite au-dessus du grand bassin pour la finale du lendemain, sans qu’aucune ne tombe à l’eau.

Lizzie descendit les féliciter. C’était son rôle : la directrice du Lido devait, le lendemain soir, remettre la couronne et le sceptre de Miss Merrow, une fourche de Neptune en bois peint, sous les projecteurs et les feux d’artifice, devant trois mille personnes et les caméras des actualités Pathé, qui viendraient pour la première fois.

Elle serra des mains. Elle complimenta des maillots. Elle consola Miss Torquay, qui avait été placée au milieu de la rangée et le vivait comme une humiliation nationale. Puis elle arriva au bout de la rangée, devant Sally Pike.

« Miss Pike. Il paraît que vous chantez comme une sirène. »

La jeune fille leva les yeux. Ils étaient d’un gris très pâle, presque transparent, comme l’eau du bassin à l’aube.

« On me le dit, Lady Elizabeth. » Elle avait une petite voix polie des Midlands, très douce. « Je ne sais pas si c’est vrai. Je n’ai jamais entendu chanter une sirène. »

« Personne, je crois.

— Alors ils ne peuvent pas savoir, dit Sally Pike. Ils disent ça pour être gentils. » Elle eut un sourire bref, qui disparut aussitôt. « Mon oncle dit que je vais gagner. Il dit que c’est très important que je gagne. Il dit que ça m’ouvrira des portes. »

Elle regarda, par-dessus l’épaule de Lizzie, quelque chose ou quelqu’un. Lizzie se retourna. Au bord de la terrasse, près des tourniquets, deux hommes attendaient. L’un était petit, rond, chauve, en costume d’alpaga gris et nœud papillon à pois, avec un panama à la main et un sourire de représentant de commerce, aimable, patient et parfaitement immobile. L’autre était plus jeune, plus grand, en veste de lin crème et chaussures bicolores, avec une fine moustache, une cigarette, et ce genre de bronzage qu’on n’attrape pas sur les plages anglaises.

« Mon oncle, dit Sally. Mr Harold Pike. Et Mr Darby, l’imprésario. C’est lui qui m’a inscrite au concours. Il dit qu’après Miss Merrow, il y aura Londres. Le cinéma. » Elle regarda de nouveau le bassin. « Il dit que je serai une vedette. »

« Vous en avez envie ?

— Je ne sais pas, Lady Elizabeth. » La jeune fille baissa les yeux sur son écharpe de satin bleu. « Je ne sais pas ce que j’ai envie d’être. Je sais seulement ce que je ne veux plus être. »

Elle releva la tête, sourit de nouveau, de ce sourire bref, et dit :

« Excusez-moi. Mon oncle m’attend. »

Elle traversa la terrasse en talons hauts, dans son maillot de bain une pièce, avec son écharpe et sa couronne de coquillages, et Lizzie la regarda s’éloigner. Elle marchait au ras du bord du bassin, sur les dalles mouillées, avec une prudence extrême, en regardant ses pieds. Comme une personne qui a peur de tomber à l’eau.

Mr Harold Pike l’accueillit en lui posant son propre veston sur les épaules, avec une sollicitude paternelle qui fit soupirer les mères des autres candidates. Mr Darby lui tendit une cigarette. Elle refusa. Ils s’éloignèrent tous les trois vers la sortie, vers la falaise et l’hôtel Bellevue, l’oncle d’un côté, l’imprésario de l’autre, la jeune fille au milieu.

Sur le toit des cabines, l’Amiral les regarda passer, sur une seule patte, en tournant la tête, de l’air d’un oiseau qui grave des visages dans sa mémoire.

Le lendemain matin, samedi 12 juillet, jour de la Nuit de Merrow, Lizzie arriva au Lido à six heures moins le quart, comme tous les matins, pour la baignade des Baigneurs de l’Aube.

Nobby l’attendait devant les tourniquets. Il avait son maillot de corps blanc, sa casquette, et il tenait quelque chose à la main.

« Milady. »

Il n’avait pas sa voix habituelle, lente et rocailleuse comme une marée sur les galets. Il avait une voix qu’elle ne lui avait entendue qu’une fois, un soir de janvier, au téléphone, en appelant de la cabine de la promenade.

« Le colonel l’a trouvé à cinq heures et demie, dit-il. En faisant son tour par les rochers. Là-bas. À West Point. Accroché aux algues, au bord de l’eau, à marée basse. »

Il tendit la main.

C’était un bonnet de bain. Un bonnet de caoutchouc blanc, de femme, orné sur le côté d’une petite fleur de caoutchouc bleu, de ceux qu’on vendait au kiosque du Lido pour un shilling et six pence. Il était mouillé, plein de sable et de varech. À l’intérieur, sur la bande élastique, quelqu’un avait écrit un nom à l’encre, en petites capitales soigneuses, comme on marque le linge des pensionnaires.

S. PIKE.

Lizzie prit le bonnet. Il était froid, et lourd d’eau de mer.

Derrière elle, au-dessus de la baie, le soleil se levait sur la plus belle journée de l’été, et sur la falaise, à l’hôtel Bellevue, la chambre numéro neuf était vide, le lit pas défait, et une robe de soirée de satin bleu pâle, celle de la finale, était étalée sur le couvre-lit, avec une écharpe et une couronne de coquillages en carton doré.

CHAPITRE DEUX

Le bonnet

Samedi 12 juillet 1958

LIZZIE GARDA LE bonnet dans sa main pendant onze secondes.

Elle les compta, parce qu’elle comptait tout, et parce qu’il fallait bien occuper ses mains pendant que le reste d’elle-même descendait très vite, très loin, vers un autre matin de juillet. Un autre bonnet de caoutchouc blanc, sans fleur celui-là, un bonnet d’homme, qui flottait dans les hauts-fonds de West Point le lendemain d’un brouillard, à moins de deux cents mètres de l’endroit où elle se tenait, comme un goéland endormi. On l’avait retrouvé. On n’avait rien retrouvé d’autre. Et ce jour-là, sur le quai, quelqu’un avait dit à voix basse, en croyant qu’elle n’entendait pas, une phrase qu’elle entendait encore : Bon. Alors on sait.

On ne savait rien. C’était la seule chose qu’elle eût apprise en sept ans. Sept ans lundi.

« Nobby, dit-elle, et sa voix lui parut à peu près normale, ce qui la surprit. Le colonel l’a trouvé où, exactement ?

— Aux grandes algues, m’lady. Sous la pointe. Entre la cale et le mur du Lido. »

Elle hocha la tête. Elle posa le bonnet sur la table du livre des Baigneurs, près des marches du petit bain, à côté du crayon pendu à sa ficelle, et elle monta à son bureau quatre à quatre.

Le premier appel fut pour Mr Kellow, le patron du canot de sauvetage, qui habitait au-dessus de la criée et qui décrocha à la deuxième sonnerie, de la voix d’un homme qui dort avec ses bottes. Il ne posa qu’une question, « Depuis quand ? », à laquelle elle ne sut pas répondre, et il raccrocha avant qu’elle eût fini de s’excuser.

Le deuxième fut pour l’hôtel Bellevue. Un veilleur de nuit à la voix enrhumée lui demanda de patienter, et elle patienta, en regardant par la fenêtre le grand bassin lisse et vide, rose sous le soleil levant, sans une ride, comme une assiette qu’on vient d’essuyer. Puis ce ne fut plus le veilleur. Ce fut une voix de femme, basse, nette, qui ne perdait pas un mot.

« Honor Tremayne, Lady Elizabeth. Je suis montée moi-même. La chambre neuf est vide. Le lit n’a pas été défait. La robe de la finale est sur le couvre-lit, avec l’écharpe et la couronne. » Un silence, très court. « Je préviens Mr Pike. »

Le troisième appel fut pour Newton Abbot.

Il était six heures moins huit. Mrs Bolitho, au central, répondit à la première sonnerie, ce qui confirma ce que toute la ville soupçonnait depuis 1929 : elle ne dormait pas, ou elle dormait avec son casque.

« Coombe.

— Un bonnet de bain, dit Lizzie. Trouvé ce matin à West Point. Celui d’une jeune fille qui ne sait pas nager. »

Il y eut un silence, de ceux qu’elle avait appris à lire. Ce n’était pas un silence d’homme réveillé. C’était un silence d’homme qui pose sa tasse.

« Elle ne sait pas nager, répéta-t-il.

— Je ne l’ai jamais vue nager. Personne ne l’a jamais vue nager. Elle a disparu cette nuit. La veille de la finale de Miss Merrow.

— J’arrive. » Un autre silence. « Vous m’appelez avant Widdicombe.

— Avant Widdicombe, avant Torquay et avant la Gazette. C’est la règle.

— Ne touchez à rien.

— Je l’ai eu dans la main.

— Alors ne le lâchez plus. »

Il raccrocha. Au central, Mrs Bolitho raccrocha une seconde plus tard, avec un petit soupir satisfait de lectrice qui vient de finir un chapitre.

Quand elle redescendit, les Baigneurs de l’Aube étaient tous là, autour de la table, et personne n’était dans l’eau.

Cela n’était pas arrivé depuis la guerre. Mrs Dunn, en résille, serrait sa serviette contre elle. Mr Ellery, sourd comme un pot et poli comme un ange, s’était découvert devant le bonnet, comme au passage d’un convoi. Mr Pengelly n’avait soulevé son chapeau devant personne depuis 1936 et n’avait pas l’intention de commencer pour un bonnet, mais il ne dit rien, ce qui chez lui revenait au même.

Mrs Coad se tenait un peu à l’écart, au bord du grand bain, dans son vieux peignoir, son propre bonnet blanc à la main. Elle ne regardait pas la table. Elle regardait la mer, par-dessus le grand mur.

Et le colonel Abernethy, en peignoir de bain écossais et maillot rayé de 1937, droit comme un mât de pavillon malgré ses soixante-dix-neuf ans, fit son rapport à Lizzie debout, les talons joints, du ton dont on rendait compte à Baden-Powell d’une sortie de nuit.

« À cinq heures dix-neuf, quitté mes quartiers par West Point Lane. Progressé par les rochers en direction de la pointe, sandales. Vent nul. Mer basse et descendante. Visibilité excellente. À cinq heures vingt-neuf, à hauteur des grandes algues, contact visuel avec un objet blanc. Distance : quarante pas. Pris d’abord l’objet pour un goéland mort. Approché avec circonspection. Vérifié l’absence de mines.

— De mines, colonel ? dit Lizzie.

— On ne sait jamais, ma chère enfant. À Mafeking, Baden-Powell faisait enterrer autour de la ville des boîtes à biscuits vides en racontant à tout le monde que c’étaient des mines. Les Boers n’ont jamais osé approcher. Le principe reste valable. » Il se redressa d’un centimètre. « Récupéré l’objet à cinq heures trente et une. Aucune trace sur le sable : la marée avait tout lissé. Pas de vêtements. Pas de serviette. Personne. Battu en retraite en bon ordre jusqu’au Lido. »

Mr Pengelly ouvrit la bouche pour la première fois.

« Il a couru, dit-il. Je l’ai vu depuis la cale. Il a couru tout du long, comme un lapin, avec le bonnet levé au-dessus de la tête.

— Retraite rapide, Pengelly, dit le colonel sans le regarder. C’est un terme technique. »

Miss Tozer pouffa, puis mit sa main devant sa bouche et devint écarlate. Mrs Dunn la regarda d’un air scandalisé, puis pouffa à son tour. Ce n’était pas drôle. Mais il était six heures du matin, une jeune fille de vingt ans avait laissé son bonnet dans les algues, et il fallait bien que quelque chose sorte de quelque part.

Elle alla rejoindre Mrs Coad au bord du grand bain.

« Vous ne nagez pas ? »

Mrs Coad ne tourna pas la tête.

« Pas ce matin. » Elle tenait son bonnet d’une main, et de l’autre elle en lissait le caoutchouc, du pouce, comme on caresse un chat qui ne vient pas. « Tu sais ce qu’ils ont fait, en cinquante et un, quand ils ont retrouvé le sien ?

— Oui.

— Ils ont arrêté de chercher. Le lendemain midi. Ils ont dit : Bon. Alors on sait. » Elle remit son bonnet sur sa tête, d’un geste brusque, puis l’enleva aussitôt. « Je ne veux pas qu’ils disent ça cette fois, Lizzie. Je ne veux pas qu’ils le disent. »

Lizzie ne répondit pas. Elle ne savait pas que Mrs Coad avait entendu, elle aussi, la phrase du quai.

Le canot de sauvetage sortit du port à six heures vingt.

FIN DE L’EXTRAIT

Lady Drake et la sirène disparue

Vous venez de lire les premières pages de Lady Drake et la sirène disparue, tome 3 de la série.

La suite de l’enquête vous attend sur Amazon, en ebook Kindle et en livre broché (parution en décembre 2026).

RENDEZ-VOUS À ST CLAIR REGIS

LA SÉRIE

Lady Drake mène l’enquête

TOME 1

Lady Drake se jette à l’eau

Été 1957. Le matin de l’ouverture du Lido, un cadavre au fond du grand bain. Quinze jours pour sauver sa piscine.

TOME 2

Lady Drake et la dernière valse

Hiver 1957. Un champion de danse de salon, une lettre anonyme, et une dernière valse qui commence sans danseur, devant deux cents personnes.

TOME 3 · DÉCEMBRE 2026

Lady Drake et la sirène disparue

Été 1958. La Nuit de Merrow, onze candidates au titre de Miss Merrow, une sirène qui disparaît, et un bonnet de caoutchouc blanc que Lizzie croyait ne jamais revoir.

LA NOVELLA · OFFERTE

Lady Drake et le maître-nageur

Été 1946. Un pari à l’aube, un banc de brouillard, une coupe d’argent volée, et la rencontre de Lizzie et de Frank. Pour la recevoir, écrivez à agathafairfaxauthor@gmail.com en indiquant Le maître-nageur en objet.