La Dissolution: Celle qui refusait la pierre (Le Sceau des Mancini t. 3)

Marie avait les mains couvertes de poussière d'étoiles, et personne, en ce monde, n'aurait su lui dire comment les laver.

Elle les regardait depuis l'aube, assise sur un rocher de calcaire blanc, à l'endroit où Gabriel les avait menées avant le lever du jour — hors des murs de Marseille, par des sentiers de chèvres qui grimpaient à travers une garrigue odorante de romarin écrasé, jusqu'à ce promontoire d'où l'on dominait tout à la fois le port, la rade, et cette mer qu'elle avait crue, la veille encore, ne plus jamais devoir affronter.

Sous ses ongles, une fine poussière grise résistait à l'eau, au sable, à trois lavages successifs dans une source qu'Hortense avait dénichée avant l'aube. Ce n'était pas du sang. C'était pire, songeait Marie : c'était tout ce qui restait d'un homme, réduit en cendres par ses propres mains, la veille, sur les pavés d'un quai qui ne se souvenait déjà plus de rien.

Autour d'elle, les calanques se refermaient comme les doigts d'une main entrouverte, falaises abruptes plongeant dans une eau si transparente qu'elle semblait, de cette hauteur, tenir davantage du ciel renversé que de l'élément liquide. Et tout en bas, minuscule, Marseille fumait encore — non de feu, mais de rumeur.

— On ne parle déjà plus que d'un accident de poudre, dit Gabriel. Un baril mal arrimé, une explosion, quatre hommes de la maison Colonna disparus dans le souffle. Personne, à Marseille, n'a envie de croire à autre chose.

[...]

— Je pensais que je me sentirais différente, dit-elle enfin. Je m'attendais à un vide, après. Un manque, à l'endroit où j'ai porté cette pierre pendant douze ans.

— Et que ressentez-vous ? demanda Gabriel.

— Le contraire d'un vide, dit-elle. Comme si la pierre, en se brisant, s'était répandue. Je ne la porte plus contre ma poitrine, Gabriel. Je crois que je la porte partout, maintenant — sous la peau, dans les os, je ne sais pas dire mieux.

[...]

— Un don, dit Hortense, la voix hésitante.

— Un fardeau, corrigea Marie, encore tremblante. Que je n'ai pas demandé.

— Tous les dons le sont, Signora, dit Gabriel. La seule question, c'est ce que vous en ferez.