Intemporel II

Mais son attention fut happée par ce qu’il cherchait.

Le miroir. Majestueux, imposant, il trônait au centre de la pièce. Sa surface lisse brillait d’une lueur surnaturelle qui diffusait des éclats d’or terni.

Sigmund s’avança. Chaque pas résonnait dans l’immensité silencieuse de la pièce comme une cadence solennelle qui s'accordait au battement rapide de son cœur. La torche qu’il serra plus fort, projeta une présence dansant sur les pierres usées des murs marqués par le temps. Plus il approchait, plus son souffle se raccourcissait. Une pression invisible pesait sur sa poitrine mais ce miroir l’attirait, inexorablement, dans un étrange ballet d’angoisse et de fascination.

Il s’arrêta à quelques pas de l’artefact. Sa silhouette chétive se projetait dans le verre noir, pareille à une ombre égarée. Lentement, il leva les yeux. Ce qu’il vit le glaça d’effroi. L’ombre dans le miroir le fixait. Drapée dans les ténèbres, ses contours flous se fondaient dans l’obscurité. Son regard ne brillait pas, il creusait, fouillant derrière ses chairs et ses pensées. Son visage, à moitié dissimulé par un reflet, revêtait une expression énigmatique, oscillant entre l'attente et l'avidité.

Sigmund sentit son cœur se contracter. Lentement, il s’avança un peu plus. Ses mains moites étreignaient la torche comme un ultime rempart contre l’obscurité. Puis, il s'immobilisa. Il n’osait bouger davantage, les yeux fixés sur l’apparition. Il s’entendit chuchoter :

—  Qui êtes-vous ?

Il ne reçut aucune réponse. Au lieu de cela, la silhouette bougea, imperceptiblement. Mais ce léger mouvement confirma sa présence. Dans un murmure, une voix s’insinua au fond de l’esprit du jeune garçon :

           « La clé… Sigmund. »

L’enfant recula. La lumière de la torche vacilla avant de faiblir comme pour exprimer son désarroi. Puis la voix reprit, plus forte cette fois. Elle perça sa conscience comme une lame effilée :

           « Ouvre la porte de ton monde, Sigmund. Je suis prêt à la franchir. »

Une moiteur froide lui mordit la nuque :

— Pourquoi ? Pourquoi voulez-vous venir ici ? balbutia-t-il.

La silhouette sourit, ou peut-être n'était-ce qu'une illusion :

« Parce que ton monde m’appelle. »

« Tes peurs, tes désirs... »

« Tout cela, je peux le transformer. »

« Je peux tout te donner, mais il faut me laisser entrer. »